in zat se citeste viitorul,
in ceasca perfectiunea,
dimineata imi e dezmortitorul
indepartatilor cu ratiunea.

farama aceea neagra arata
drumul meu intrinsec,
naframa ta instrainata
prin vinul destul de sec.

canta Chopin la pian,
se compuneau operele lui Balzac,
dar in cafea eu eram
pe urmele lui Kerouac.

zatul ne spune viitorul,
si-apoi ne umple splina,
intoarsa cu tirbusonul,
am rupt eticheta "Made in China".