iertati-ma ca scriu
doar poezii fara continut,
cu rime si metafore
de imprumut,
dar n-am reusit
sa trec clasa de citit
si am ramas repetent
vreo 3 ani la rand,
mi s-a spalat creierul,
mi s-a furat si ultimul gand.

iertati-ma ca nu am mai evoluat,
am ramas de toate cate putin marcat,
si uite ca acum, la varsta maturitatii
am inceput sa ies din paginile cartii,
si vor sa ma duca la casa de nebuni.

si nu-mi ramane decat sa m-aleg si eu cu
sfarsitul tragic al lui Eminescu.

iar daca nu am scris ca el,
macar sa mor ca el.