Locuieste în stomacul, în rucsacul și în biblioteca prea nouă a cititorilor care urăsc tv și iPhonul, are dreptul la ficțiuni modificate genetic și stoarse ca limetele tăvălite în miere din ochii și inima celor puțini cu care socializează, nu dispune de timpul ales prost pentru a fi familistul imuabil. Se leagănă cu dramatismul de bunică abandonată de fii, poate fi bunica învelită în parfum din pământ și cocă. Sexul și banii îi prind de gât o cravată din portajartiere, noaptea e ca liniștea unui scenariu horror.