Stau pe trotuar.
Cerșesc bani ca să-mi răscumpăr decența.


Oamenii se duc la serviciu.
Femeile de la secția de presaj,
îmbrăcate cochet, ca de o cină romantică,
țin în mână câte o sacoșă de plastic.

Duminica miroase a carne friptă printre blocuri,
de sub balcoane iese fum
ce se împletește mândru printre acorduri de manea,
înjurături de copil și lătrat de câine.

Armonia se prelungește cu amplificatoare,
cinci sute de wați pe fiecare rablă.

Oamenii "face" combinații ca să "are" bani.
O să le vând și eu un celular,
doar ca să nu-mi arate bunul simț cu degetul.