Conferințele spun că suspinul nu doare,
nimeni nu știe ce este un suspin,
se cer ciocane pneumatice
doar ca să se crape de ziuă,
cei mulți au o hartă care poate moare.

Microscoapele se folosesc pentru fleacuri,
virozele toate se pun într-o pungă,
se caută acari pentru avioane
și nisetri ca să conducă tramvaie,
gladiatorul moare când nu mai are leacuri.

Miss este aleasă un manechin elastic,
câștigurile supraponderale fac sport,
te-mpiedici în iubiri imaginare,
în baloane se ascund uitările,
ce nu convin istoriei scrise pe plastic.

De unde l-au lăsat, mortul, a plecat pe poartă,
în memorii spiralate adormite fără ochi,
catastrofele umplu feeria nocturnă,
soarelui i-au luat lumina
ca să învelească furtuni fără omăt,
eu le rămân o imagine într-o oglindă spartă.