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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2020-10-11 | [Acest text ar trebui citit în francais] | Înscris în bibliotecă de Petru Dincă
Le Démon, dans ma chambre haute
Ce matin est venu me voir, Et, tâchant à me prendre en faute Me dit: «Je voudrais bien savoir Parmi toutes les belles choses Dont est fait son enchantement, Parmi les objets noirs ou roses Qui composent son corps charmant, Quel est le plus doux.» – Ô mon âme! Tu répondis à l'Abhorré: «Puisqu'en Elle tout est dictame Rien ne peut être préféré. Lorsque tout me ravit, j'ignore Si quelque chose me séduit. Elle éblouit comme l'Aurore Et console comme la Nuit; Et l'harmonie est trop exquise, Qui gouverne tout son beau corps, Pour que l'impuissante analyse En note les nombreux accords. Ô métamorphose mystique De tous mes sens fondus en un! Son haleine fait la musique, Comme sa voix fait le parfum!»
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