amurg.
soarele e un ou spart lăbărțându-se pe asfalt.
am schimbat azi trei ploi
și niciuna nu mi s-a potrivit.
clipa îmi balansează pe pleoapa violetă
ea îmi biciuie tigrul care fumegă și mă înconjoară de opt ori.
în noaptea asta nu voi dormi acasă
(în patul din lemn de cireș sprințar
cu saltea antialergică, antițânțari,
antiglonț, antisomn, antitot)
voi căuta luna printre templele din Khajuraho
și o voi include între ghilimelele unei declarații
de dragoste carnale, poetice și nemiloase
pe care însă nu o vei găsi dimineață,
va fi
alături de promoții și alte oferte triste
în spam.