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poezii v3 |
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2015-04-29 | [Acest text ar trebui citit în francais] | Înscris în bibliotecă de Guy Rancourt La grille grise de la pluie Aux fins treillages indécis Fait de la chambre où je m’ennuie Une étroite cage à soucis. Je me meurs du désir de vivre Et je suis mon propre geôlier, Il pleut, il pleut jusqu’à mon livre, Mon livre de triste écolier. Sur la page où mon front s’appuie, Cherchant dans l’ombre un vain secours, Je ne sais plus si c’est la pluie Ou bien mes pleurs honteux et lourds… (Jeanne Neis-Nabert, « Carnets d’une morte » in Silences brisés, 1908, p. 73)
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