Sfârșit de iulie torid,
De un fierbinte clar albastru,
Topind și gând efemerid
În lene... soră cu dezastru'.

E scalpul tot într-o sudoare
Și ape curg pe brațe, ceafă...
Nici sub umbrelă nu-i răcoare,
Nici berea rece, la carafă.

E-un abur fin în atmosferă
Ce-năbușă și-un simplu gest...
Și soarele-i imensă sferă
Cum un lingou topit, celest.

Și mers devine o povară;
Se simte tot lipit de piele
Și-n troleibuz, ieșit pe scară...
Ciorapii-s umezi, ca obiele.

Aud ades o ironie,
Ce tot la fel gândesc, ascuns;
”Ce-i asta? Nou Sfântu' Ilie?!?...
Nici sfinți n-avem? Rău am ajuns!...”

... Doar ce-am ajuns, sunt în grădină
Și cer devine încet spre gri
Și parcă scade-un pic lumină
Și-i și mai cald... Nori vineții!

Fără aviz, mercur e boltă
Într-o vâltoare ca asfaltul
Și păsări brusc ’s aduse-n voltă...
Și-un vuiet sumbru scurmă-naltul.

... Nu-i timp nici de-adăpost de hulă
Ce-n răget rupe crengi, lovește,
Aruncă mese, foc derulă
În fulgere... Pământ trosnește!

Un râu se scurge în șiroaie
Cu picuri gri pocnind ca piatră...
Un zarzăr plin deodat' se-ndoaie
Și crapă tot, cracă cu cracă...

E-un urlet surd dezlănțuit;
Printre rafale, tot ar smulge
Și stau în mijloc pironit...
De-abia respir, sânge nu-mi curge.

Mă chinui frânt spre-un adăpost
Fragil; 'n genunchi, ca-n heleșteu,
C-un ultim gând; ce mic am rost,
La Curtea Lumii!... E, Dumnezeu!!!
20.07.2011