Avec le même morceau de craie le policier dessine les contours du cadavre sur le lieu du crime
Et moi je marque les frontières de la ville où ma vie partit en coup de feu.
J'interroge des témoins, j'arrache de leurs lèvres
des gouttes d'arak et j'imite les pas de danse chancelants
d'une pita sur l'assiette de houmous.
Quand on m'attrapera, on réduira d'un tiers ma peine pour bonne conduite
Et on m'enfermera dans le corridor de la gorge de Salima Murad.
Dans la cuisine de la prison ma mère fera cuire le poisson que sa mère
Avait pêché dans la rivière et racontera des histoires sur le mot 'poissons' qui se balance sur l'énorme enseigne à l'entrée d'un nouveau restaurant.
Chacun y recevait un poisson gros comme une épingle
Jusqu'au jour où l'un des clients demanda au propriétaire
De réduire la taille de l'enseigne ou d'agrandir celle du poisson.
Le poisson piquera avec ses arêtes, noiera la main
Qui a ôté ses écailles et même
L'huile brûlante dans la poêle de l'enquête
ne lui fera dire aucun mot incriminant.
La mémoire est une assiette vide, portant les cicatrices des égratignures du couteau sur sa peau.