Femeile când cresc,
ca niște bucăți de îngeri,
se rătăcesc.
Bâjbâie prin lumina zilei
ca într-o pâine caldă gustul.
Aleargă prin noapte,
prin dorință,
prin bărbat,
prin rețeta de bezele a bunicii,
prin toate cu atâta eleganță și inconștiență
încât ni se pare că lumea
a fost creată pentru ele în formă de șotron,
acel omuleț ca un pom
cu unu la picioare și nouă în frizură,
răstignit între pieptul nostru
și asfaltul de pe o alee oarecare,
care n-are gură să spună
cât sunt de frumoase.