O, sclipirile din ochii acvilei,
puii fără pene ai dropiei sfâșiind
precum dresorii din arena cuvintelor
silabele vinovate de aritmii!

Până-n Tyranosaur urcă sângele
prin capilarele lirice,
când poetul bate cuie în buzele muzelor
și coase gura sentimentelor cu catgut.

Pe câmpia mercantilă a literelor
fluturilor din pupe
ce nu fac parte din generații colhoznice,
li se ferecă zborul în tăceri de sidef.

Doamne,
cocorii nu mai ies din ouă,
fecioarele-și taie venele
cu lame de ras,
iar arginții din punga trădării
bat clopote fără har.




















Cloches sans grâce

Oh, les éclats des yeux de l’aigle,
qui déchire les petits sans plumes de l’outarde,
comme le dresseur de l’arène des mots
fouette les syllabes coupables d’arythmies!

Par les capillaires lyriques,
le sang monte jusqu’au Tyrannosaure,
quand le poète enfonce des clous dans les lèvres des muses
et coud la bouche des sentiments à catgut.

Sur la plaine mercantile des lettres,
on verrouille le vol en silences de nacre
aux papillons qui ne font pas partie
de générations kolkhoziennes.

Mon Bon Dieu, les grues n’éclosent plus,
les jeunes filles coupent leurs veines
avec des lames de rasoir
et dans la bourse de la trahison,
l’argent sonne des cloches sans grâce.