adevărul e că poetul nu moare
nici într-o înghesuială în trenul spre mare
nici într-un schimb de focuri dintre două bande rivale
nu moare nici de cancer nici măcar sinuciderea nu-l omoară

el provoacă doar o tristețe imensă ca singurătatea monocromă
a tricicletei de înghețată văduvite de băiatul cu nas roș
orice mic dezastru are proporții planetare
o nouă eră glaciară plecată pe ușa uitată deschisă într-o noapte
cînd furai prăjitură din frigider

iar asta e doar partea bună a adevărului
partea nasoală e că poetul nu moare
nici de foame nici de frig
el învață doar o nouă formă de conservare

și partea indiferentă a adevărului
poetul nu moare
nici din dragoste nici din disperare
el doar învață să cristalizeze ca apa
în floarea de gheață pe geamul ei