Nu se mai câștigă la noroc
unde zăvoarele trase, au în spate calcule binare,

după orice întâmplare nimic nu-i previzibil
curg mai mult mânii decâ iubiri.

Se defrișază de înțelegere orice teamă
și alții învăluie giuvaiere în umbre.

Este o formă ascunsă ce prinde rădăcini,
o sincopă ajunsă la sânge.

Unde nimeni nu vorbește
tăcerea orbecăie prin întuneric,
o șoaptă tot scapă pe la colțuri

și se preia din gură-n gură.

O întrebare naște altă întrebare,
o lipsă de răspuns aduce suspiciune continuă.