Nous, enfants de juillet,
Nous aimons le parfum du jasmin blanc,
Les promenades dans des jardins fleuris,
En silence, et perdu dans des rêves pesants.

Le coquelicot écarlate est notre frère,
Qui brûle en grêles rouges et scintillantes
Dans le champ d’épis et sur les murs brûlants,
Avant que le vent n’emporte ses feuilles.

Comme une nuit de juillet, notre vie veut,
Chargée de rêves, danser sa ronde, engendrer
Songes et chaudes fêtes des moissons,
Avec dans nos mains, des couronnes d’épis
Et une brassée de coquelicots.

(François Mathieu, Hermann Hesse, poète ou rien,
Paris, Calmann-Lévy, 2012, p. 46)