Trebuia sa murim deja dar pasarile se roaga inca,
si vanturile, si apele, si celelaltele,
cerul stie ca nu se moare usor
ci vin procesiunile, cu toate pacatele
asa ca incredinta vietii in joc inger viu
din care sa ne bem ratacirile si visele,
si toate celelalte farmece,
ce daca plang aripile inalte si toate uitarile ?
noi ar fi trebuit sa murim deja peste clipe
dar ne tin rugile pasarilor si ale raurilor
si ale tuturor fiintarilor,
cu inima intoarsa
in spicele resemnarilor retezate
de ruga tuturor asemanarilor noastre curate
si fara vise, si fara pacate .

murindu-ne umbrele
nasterea cerului pare
copil ce se roaga iubire