Sunt 3 zile de când s-a închis singur în casă.

Sunt 3 zile de când doar întunericul îi mai e prieten.

Mâncarea îi provoacă greață,se hrănește doar cu apă și țigări.

Nopțile de nesomn își spun cuvântul pe foi albe,pătate din loc în loc de creion - încearcă din nou să compună, dar ploaia nu îi oferă suficientă inspirație.


O chitară zgâriată, câteva foi mototolite, două pachete de țigări goale – ăsta e decorul ce îl înconjuară.

Își trece încă o dată mâna prin barbă.

Se ridică.

Amețit de nesomn și foame, se prăbușește înapoi pe jos,sprijinindu-și spatele de marginea patului.

Ora 19:00 și nu a fumat nimic încă. Mâinile încep să îi tremure. Își aprinde ultima țigară și se gândește la ea.