în tranșeele ochilor bombardate de nesomn
pixul ca pe o pușcă îl țin
apărându-mă cu el de oboseală
în acest război veșnic al muzelor
creierul e o pastă de mici
uneori Dumnezeu mai face câte un grătar

în nouăzeci la sută din timp sunt om
în rest sunt cuib de berze
aducerea pe lume a Cuvântului
se face riscant
de obicei bebelușul prezintă malformații
datorate incestului
poeziile mele
au început să facă sex între ele