E un imperiu de plante carnivore în mine,
E un apocalips de chitare.
Fiecare amurg își scurge toate culorile
Prin acești ochi în care am închis
O metafizică albastră.

N-o să găsiți în nici un tratat,
În nici o carte răspunsuri,
N-o să-mi aflați bolile niciodată
În tomurile cu etimologii artificiale.
Întrebați numai prosopul de cer
Cu care mă șterg pe ochi dimineața,
Întrebați numai ploile cu care plec în fiecare seară spre Casa Blanca,
Întrebați numai visul care galopează cu Yogadancai,
Fiul lui Ghinghishan...