mă doare mâna,
aia bolnavă, fără vână,
aia schiloadă și bătrână...
mă apucă, așa, de o dată
și nu mai pot să fac nimic,
zac în propria mea mocirlă....
aștept să vină primăvara
și cred, nebună cum sunt,
că o să înflorească mâna...
las unsoarea să se prelingă
din burta mea, pe jos,
sper așa să scadă,
să nu mai fiu așa de lată...
mă doare piciorul,
ăla din stânga,
e mai scurt și mai gros,
dar nu-i nimica,
o să primesc un altul
din lemn de chiparos...
mă doare sufletul
și mă gândesc să-l vând
pe o bucată de gând...
furat dintr-un loc
de dincolo de noroc...